风把春天揉碎了，撒在磨山的褶皱里。
于是，洪山区的这片坡地便醒了。不是星星点点的试探，是千万支画笔猛地蘸饱了颜料，往山的肌肤上泼——粉的是樱的羞怯在流淌，黄的是油菜的泼辣在翻滚，紫的是二月兰的低语在蔓延。它们不讲究章法，像一群刚放学的孩子，追着赶着，把整个园子都酿成了蜜。
香气是藏不住的。顺着风的轨迹，往鼻尖里钻，往衣褶里绕，往每一声惊叹里落。深吸一口，仿佛连骨头缝都浸着甜，是阳光晒过的暖，是泥土酿过的醇。
栈道是给游人的请柬。脚踩上去，像踏进了花的河流。左边的花垂到肩头，右边的瓣拂过裤脚，抬眼是铺到天边的绚烂，低头是落在鞋尖的温柔。每一步都踩着韵脚，每一眼都撞进画框。
山在笑，花在闹，连空气都在轻轻摇。原来春天从不用言语，它就藏在磨山这泼泼洒洒的绽放里，藏在人走过花海时，眼底不小心漾出的那片光里。
